RERY MALDONADO, soy un robot.

Almas negras

Almas negras

por el pasillo hasta la sala

entre el escritorio

y la cocina

hablar por hablar

cada cual

en su compu

bajo el neón

sentados en el sofá

acogidos entre las

cuatro paredes

cómodamente

frente a frente

con la tele

la televidencia pequeño burguesa

suele ser un atributo

de las intimidades llanas

mortales

"picapedrestres"

Después de sustraer sutilmente este poema del blog " Mi niña y el napalm" , movida por un desconocido impulso ético, le escribo a Rery un mensaje. Tras redactar unas líneas  y firmarlas con cariñosos saludos ,me encuentro con mi criptonita personal. Una sucesión de letras y números deformados  los cuales  según los estamentos de seguridad informáticos debo reproducir en un espacio a continuación; debajo una nota aclara que es simplemente para verificar que no soy un robot spamero, ( lo de spamero no lo dicen pero  yo se que lo piensan!) . Achino pues los ojos y tecleo, tras unos instantes reviso la información introducida y le doy al Ok. La página se lo piensa un rato y me devuelve al punto de partida. El mensaje que le escribí a Rery se ha borrado y además hay nuevas letras y numeritos deformados esperando por mi. Gruño y vuelvo a empezar, el mensaje se hace mas corto, retomo los saludos cariñosos y paso del achinamiento de ojos al fruncimiento de cejas, esta vez reviso dos veces antes de darle al Ok , nuevamente el tic toc de la espera y vuelta a empezar. Comienzo a perder los papeles, escribo  el consabido mensaje, olvido los saludos cariñosos y tipeo por tercera vez el código. Esta vez preveyendo la tragedia hago un copy de mi nota a Rery.. y le doy al ok. ..tic toc tic toc..la pagina se lo piensa...dios miooo soy un robot :(

The Beatles-Paperback Writer

PAPERBACK WRITER

Y esto es lo que quiero ser. Y esto es también en lo que pienso casi todos los días y casi todas las horas. Leer, leer , leer, aprender, aprender, aprender....escribir, escribir, escribir....con la eterna sensación de que me va la vida en ello.

Image via Timless Shadow

                                                                                                          

De vuelta.

Regreso a la escritura de este blog, que no a la escritura en general, después de dos años de ausencia empedernida. Reconozco que he aprendido algo de gramatica, pero no la suficiente. Quién me lea probablemente vea perjudicada su sensibilidad ortográfica. Le pido disculpas, no diré anticipadas. También es posible que no me lea nadie, con lo cual, la cosa no pasará de aquí.

Robo esta foto del blog de Giovanna Rivero mientras me excuso mentalmente, ( acaso escribirle un mail sería excesivo). Pero que le vamos a hacer Giovanna ,me ha gustado, me ha gustado mucho; tanto que, ahora mismo soy la niña penitente de vestido amarillo, que posa (por que en realidad está posando, lo sabe ella y la idea le encanta) de espaldas a sus desastres. Ya volverá a las andas. Igual, igualito que yo.

PAJARITOS

Para Juan por confiar en mis PAJARITOS.

Alfonso a descubierto que necesita atención, no le basta el beso ( amoroso?) de su madre cada mañana, ni el saludo protocolar con el que le recibe la secretaria al llegar a la oficina , ni los 5 minutos de “ aclaración de dudas” Que le regala su jefe, siempre antes de empezar la jornada ...¿y luego? Quien?! Se pregunta obsesionado.

Hoy nada mas llegar al trabajo a descubierto un pajarito de papel en el escritorio de Mariela, le parece que el bicho aquel esta ahí por ella, solo para ella , sin distracciones, con total y absoluta dedicación a su dueña.

Al principio lo mira de reojo ( “visión lateral a las 2 en punto” se repite en la cabeza) y mientras tanto en cada vistazo abstrae un poco, primero el doblez de las alas, la protuberancia de la cola, la esquina tensa que forma el piquito y como quien no quiere nada va construyendo uno para sí, de un papel mas grande, mas limpio, mejor; el final pero es imperfecto, tosco. Sin destruir su primera criatura coge otro papel, otra vez limpio, inmaculado; nuevo intento; una última mirada al pajarito original... tras 34 segundos, nueva criatura, imperfecta; y de nuevo un papel mas y luego otro, y otro y otro..

A las 12 del medio día lleva 21 pajaritos todos de cara hacia él, con total atención hacia su amo; sin embargo ninguno como el de ella, al otro lado del escritorio sigue indemne e impoluta la perfección.

Pasada las 2 como cada viernes la gente se empieza a marchar, primero el jefe, luego el técnico, después Mariela, al final la secretaria; Alfonso ni la mira ocupado como esta en reproducir sus pajaritos, hora y media después se da cuenta que ha acabado con el papel que le tienen asignado, se levanta y coge mas de los escritorios vecinos.

A las 6 de la tarde los pajaritos se han multiplicado por cientos, a tenido que esparcirlos por el suelo, entre las carpetas, encima los estantes , en las sillas y algunos incluso cuelgan de las 3 lámparas que adornan el local, la oficina entera parece invadida por ellos, podría parecer un caos, empero cumplen eso si una sola premisa: todos están de cara a él que a estas alturas se siente omnipresente; entre sus dedos el último , no sabe donde ponerlo, termina por dejarlo reposar en la palma de su mano; agotado levanta la vista hacia el escritorio de Mariela, sabe que es hora de irse.
Le jode que la perfección siga de espaldas a él.

La Ventana de mi Alma

Si efectivamente la ventana de mi alma es asi : una ranura.

Desde dentro lo miro todo, y me escondo tras las paredes acorazadas de mi castillo interior.

Afuera solo queda la oscuridad radiante.

Conejita Suicida

Llueve en Barcelona, llueve como hace mucho no veía llover , llueve como si fuese México en verano, como baldazos de agua no necesariamente fria ...Pere se ocupa de cerrar todas las puertas y ventanas de Pelayo. Yo consiente del delito, abro una puerta que da al balcón y salgo; quisiera que la lluvia me mojase así que estiro uno de mis pies por entre las rejas del barandal; pequeñas y huidizas gotas arremeten contra mi piel. Abajo la gente se ha refugiado en la parada de autobuses, el cielo no deja de tronar.

Pienso en el mar, en la playa y en las olas chocando en la arena . Pienso en Bolivia, en la de noches de lluvia que he pasado; extraño el olor a tierra húmeda que en Cochabamba asciende cuando deja de llover...pero por sobre todo extraño que no sea navidad por que soy del sur y el verano en agosto no corresponde!